Não largas a braguilha ao carpinteiro gostas-lhe bem da chupeta.

Eu não sou da tua laia, Lé Lé Camarinha. Disfarças mal. Regressa aos estudos bíblicos, onde és uma ” su midade” à custa do vinho ” Lágrima”, com que te ias emborrachando antes e depois das missa das 17H 30m, no tempo que em foste sacristão…

Um cálice desta vinhaça com uma hóstia em plena missa.

Juntem-se ao banquete.

A Vinha do Senhor

I
Existiu noutro tempo uma vinha piedosa
Doirada pelo Sol da alma de Jesus,
Uma vinha que dava uns frutos cor-de-rosa,
Vermelhos como o sangue e puros como a luz,

Inundavam-na d’água os olhos de Maria,
E os virgens corações dos mártires, dos crentes,
Eram a terra funda aonde se embebia
A mística raiz dos pâmpanos virentes.

Produzia um licor balsâmico, divino,
Que aos cegos dava luz, aos tristes dava esp’rança,
E que fazia ver, na areia do destino,
A miragem feliz da bem-aventurança.

Aos mortos restituía o movimento e a fala,
Escravizava a carne, as tentações, a dor,
E transformou em santa a impura de Magdala,
Como transformou Abril um verme numa flor.

Bebê-lo era beber uma virtuosa essência
Que ungia o coração de perfumes ideais,
Pondo no lábio um riso ingénuo de inocência,
Como o d’água a correr, virgem, dos mananciais.

Dava um tal esplendor às almas, tal pureza,
Que nos circos de Roma até se viu baixar.
Diante da nudez das virgens sem defesa,
Ao magro leão da Núbia o coruscante olhar.

II
Mas passado algum tempo a humanidade inteira
De tal modo gostou desse licor sublime,
Que o êxtase cristão tornou-se em bebedeira,
E o sonho em pesadelo, e o pesadelo em crime.

Nas solidões do claustro as virgens inflamadas
Co’as fortes atracções da mística ambrosia
Torciam-se, febris, convulsas, desvairadas,
Meretrizes de Deus numa piedosa orgia.

É que no vinho antigo ia à noite o demónio
Lançar co’a garra adunca uma infernal mistura
De mandrágora e ópio e heléboro e estramónio,
Verde-negro e viscoso estrato de loucura.

Quando uivava de noite o vento nas campinas,
Via-se pela sombra, oblíquo, Satanás,
Colhendo aos pés da forca ou buscando entre as ruínas
Ervas, vegetações, prenhes de essências más.

Era o filtro subtil dessas plantas de morte
Que fazia da alma um dervixe incoerente,
Uma bússola doida à procura do norte,
Uma cega a tactear no vácuo, ansiosamente!…

E a taça do veneno estonteador e amargo
No fúnebre banquete ia de mão em ruão,
Produzindo o delírio, a síncope, o letargo,
E em cada olhar sinistro uma cruel visão.

Uns viam a espectral sarabanda frenética
De esqueletos a rir e a dançar com furor
Em torno à Morte podre, impudente, epiléptica,
Com dois ossos em cruz rufando num tambor.

Outros viam chegado o pavoroso instante
Em que um monstro de fogo, um dragão aerolito,
Dava na terra um nó co’a cauda flamejante.
Arrebatando-a, a arder, através do infinito.

E então para fugir ao desespero e ao pânico
Bebiam com mais ânsia o filtro singular,
Até à epilepsia, ao turbilhão tetânico
Do Sabá desgrenhado e erótico, a espumar!

E à força de beber o trágico veneno
Tombou por terra exausta a humanidade enfim,
Como em Londres, de noite, ao pé dum antro obsceno
Cai sobre a lama inerte uru bêbado de gim.

III
Mas nisto despontou a esplêndida manhã
Dum mundo juvenil, robusto, afrodisíaco:
A Renascença foi para a embriaguez cristã
A excitação vital dum frasco de amoníaco.

E na vinha de Deus ainda florescente
Começou a nascer por essa ocasião
Um bicho que enterrava escandalosamente
Nos pâmpanos da crença as unhas da razão.

Propagou-se o flagelo; o mal recrudesceu;
A colheita ficou em duas terças partes:
Chega o oídio Lutem, o verme Galileu.
E cai-lhe o temporal de Newton e Descartes,

Embalde Carlos nove, Inácio e Torquemada,
Catando esses pulgões das bíblicas videiras,
Os entregam à roda, ao cadafalso, à espada,
Ou os queimam por junto aos centos nas fogueiras.

O estrago cada vez era maior, mais forte;
Apesar da realeza, o trono e a sacristia
Andarem sacudindo o enxofrador da morte
No formigueiro vil das pragas da heresia.

Por último, Voltaire-filoxera invade
Essa encosta plantada outrora por Jesus,
E das cepas ideais da escura meia-idade
Ficaram simplesmente uns velhos troncos nus.

IV
Mas como havia ainda alguns consumidores
Desse vinho que o Sol deixou de fecundar,
Uns velhos cardeais, hábeis exploradores.
Reuniram-se em concilio a fim de o imitar.

E é assim que Antonelli, o verdadeiro papa,
O químico da fé, um grande industrial,
Fabrica para o mundo ingénuo uma zurrapa
Que ele assevera que é o antigo vinho ideal.

Para isso combina os vários elementos
Que compõem esta droga: o nome de Maria,
Anjos e querubins, infernos e tormentos,
Bastante estupidez e imensa hipocrisia,

Põe tudo isto a ferver, liga, combina, mexe,
E, filtrando através duns textos de latim,
Eis preparado o vinho, ou antes o campeche,
Que a saúde da alma há-de arruinar por fim.

Mas como o paladar de muitos europeus
Quase prefere já (horrível impiedade!)
À falsificação do vinho do bom Deus.
O vinho genuíno e puro da verdade;

E como já por isso, (assim como era dantes)
A Igreja nos não queime e o rei nos não enforque,
A cúria procurou mercados mais distantes,
O Japão, o Peru, a Austrália e Nova Iorque.

Os comis-vovageurs de Roma – os Lazaristas
Com as carregações vão através do oceano.
Por toda a parte abrindo os armazéns papistas,
A fim de dar consumo ao vinho ultramontano.

Em cada igreja existe uma taberna franca
Para impingir a tal mixórdia, o tal horror,
Ou seca ou doce, ou velha ou nova, ou tinta ou branca,
Segundo as condições e a fé do bebedor.

Para Espanha vão muito uns vinhos infernais,
Um veneno explosivo e forte que produz
Um delírio tremente – o General Narvais,
E um vómito de sangue – o Cura Santa Cruz.

Portugal quer vinagre. A Itália quer falerno.
Veuillot quer aguarrás que ponha a língua em brasa.
E John Bull, por exemplo, um pouco mais moderno,
Manda ao diabo a botica, e faz a droga em casa.

Ao povo, esse animal que o Padre Eterno monta,
Como é pobre, coitado, então a Santa Sé
Fabrica-lhe uma borra incrível, muito em conta,
Um pouco de melaço e um pouco d’aguapé.

A fina flor cristã, a flor altiva e nobre,
O rico sangue azul do bairro S. Germano,
Para quem o bom Deus é um gentil-homem pobre
A quem se dá de esmola alguns milhões por ano,

Essa, como detesta os vinhos maus, baratos,
Como é de raça ilustre e débil compleição,
Mandam-lhe um elixir que serve para os flatos,
Ou para pôr no lenço ou ir à comunhão.

De resto há quem, bebendo essa tisana impura,
Sinta a impressão que outrora o néctar produzia.
São milagres da fé. Ditosa a criatura
Que no ruibarbo encontra o sabor da ambrosia.

E eu não vos vou magoar, ó almas cor-de-rosa
Que inda achais neste vinho o esquecimento e a paz!
Não insulto quem bebe a droga venenosa;
Acuso simplesmente o charlatão que a faz.

«Está enganado.Você projecta sobre mim os seus próprios preconceitos, mas eu sou baço para espelho. O mundo está cheio de tipos mesquinhos como você, que estão sempre prontos a julgar a alma dos outros. Só intervêm quando os espaços de intervenção aparecem preenchidos. Quando estão vazios, ficam a remoer pequenas vinganças, ao estilo de ” que bom seria se aquelas caixas comentários aparecessem preenchidas da forma que me daria mais jeito responder”. Gente assim, como você, não age, reage. E normalmente reagem sempre pela mesma medíocre bitola:a pidesca e censória.

Eu sei do que esta casa gasta.Já estou habituado ao seu estilo de discurso pequenino.Este poderia ser um blogue interessante se não existisse tanta mesquinhez comportamental, como aquela que você exercita e que é apanágio de outros tantos iguais a si. Leia José Gil, que você aparece lá bem retratado…»

Já agora:

Vai chamar Carpinteiro à puta-que-te-pariu.
Cabões como tu conheço-os de gingeira.
E já te avisei uma vez. Dá algum trabalho localizar-te, mas é possivel fazer-te passar um mau bocado. Eu no teu lugar não arriscava tanto…

Ai que medinho. És tão ” corajoso”.

Olha, quando quiseres mostrar a tua coragem, aparece…

O Tonecas Sacristão… Por acaso não enxergaste no citado livro “O Génesis” de Guerra Junqueiro?
Então toma lá:

Jeová, por alcunha antiga – o Padre Eterno
Deus muitíssimo padre e muito pouco eterno,
Teve uma ideia suja, uma ideia infeliz:
Pôs-se a esgaravatar co´o dedo no nariz,
Tirou desse nariz o que um nariz encerra,
Deitou isso depois cá baixo, e fez-se a Terra.
Em seguida tirou da cabeça o chapéu.
Pô-lo em cima da Terra… e zás, formou o céu.
Mas o chapéu azul do Padre Omnipotente
Era um velho penante, um penante indecente
Já muito carcomido e muito esburacado
E eis porque o Céu ficou todo estrelado.
Depois o criador (honra lhe seja feita!)
Achou a sus obra uma obra imperfeita,
Mundo sarrafaçal, globo de fancaria
Que nem um aprendiz de Deus assinaria
E furioso escarrou no mundo sublunar
E a saliva ao cair na Terra fez o mar.
Depois, para que a igreja arranjasse entre os povos
Com bulas de cruzada, alguns cruzados novos,
E Tartufo pudesse inda dessa maneira
Jejuar, sem comer de carne à sexta-feira,
Jeová fez então para a crença devota
A enguia, o bacalhau e a pescada-marmota.
Em seguida meteu a mão pelo sovaco,
Mais profundo e maior que a caverna de Caco
E arrancando de lá parasitas estranhos
De toda a qualidade e de todos os tamanhos
Lançou-os sobre a Terra, e deste modo insonte
Fez ele o megatério e fez o mastodonte.
Depois, para provar em suma quanto pode
Um criador, tirou dois pêlos do bigode
Cortou-os em milhões e milhões de bocados
(Obra em que ele estragou quatrocentos machados)
Dispersou-os no globo, e foi desta maneira
Que nasceu o carvalho, o plátano e a palmeira.

Por fim com barro vil, assombro da olaria!
O que é que imaginais que o Criador faria?
Um pote? Não; um bicho, um bípede com rabo
A que uns chamam Adão e outros Simão. Ao cabo
O pobre Criador sentindo-se já fraco,
(Coitado, tinha feito o universo e um macaco
Em seis dias!) pensou: Deixemo-nos de asneiras
Trago já uma dor horrível nas cadeiras
Fastio…Isto dá cabo até duma pessoa…
Nada, toca a dormir uma sonata boa!
Descalçou-se, tirou os óc’los e o chinó
Pitadeou com delícia alguns trovões em pó
Abriu, para cair num sono repentino
O alfarrábio chamado o Livro do Destino
E enflanelando bem a carcaça caduca
Com o barrete azul-celeste até à nuca
Fez ortodoxamente o seu sinal da cruz
Como qualquer de nós, tossiu, soprou à luz
E de pança prò ar, num repoiso bendito
Espojou-se, estirou-se ao longo do infinito
Num imenso enxergão de névoa e luz doirada.

E até hoje, que eu saiba, inda não fez mais nada.

… e tem a (multiprovação e) aprovação de S. Ex.a Rev.ma o Senhor Bispo do Porto.

Quem sabe, sabe! E o Sr. Bispo sabia que o “Ferreirinha” é do bom!

Lé Lé:

Guerra Junqueiro nunca deixou de ser crente. Era anticlerical ? Era, mas, se quiseres, volto a repetir alguns ” desafabos” que ele fez ao Raul Brandão antes de morrer.

Queres que eu evoque a memória do Guerra Junqueiro em toda a sua amplitude ? Queres Lé Lé ?…

Fica tranquilo Carpinteiro / Zemano que os teus comentários estão gravados em print screen para o caso de alguém os querer apagar.

Quanto a este, a que respondo, põe aí o teu endereço que eu terei muito prazer em enviar-te cópia do mesmo.

Para bom entendedor…

E quando quiseres mostrar quão corajoso és ,marca dia, hora e local…

Um belo vinho portugues, um mé santificado, para matar a sede dos ingenuos e encher o bolso dos clérigos …

Vinho miraculoso que, depois de benzido, se transforma em sangue do “Nosso Senhor Jesus Cristo que morreu, por nós, na cruz para remissão dos nossos pecados.
E a besta sou eu?!

Esses versos são do Guerra Junqueiro. Também eu li e reli algures que o ex- sacristão Lé Lé era dado às delicías do vinho ” Lágrima”.

Mas há sempre quem não se coíba de eliminar o que não lhes interessa que os outros saibam.

São os chamados ” milagres ateístas” de pós- edição de comentários….

P.S. O que vale é que o ” print screen” pode esclarecer alguns desses ” milagres”…

Só com vinho é que funciona. Com groselha que também é vermelha já não dá. O truque é do álcool, não é do padre benzer o líquido!

“O Tonecas Sacristão ” ?

Tiro ao lado. Foi um tal ” Marceneiro Sacristão “, sabes quem é ? Um gajo armado em chico-esperto, que agora se quer fazer de sonsinho e arvorado em ateu ?

Esse mesmo, o ” culto”, o ” integro”, o especialista em estudos bíblicos.

Esse mesmo, o tal que gostava de jogar matraquilhos-inter-missas.

Não sei porquê, mas palpita-me que o conheces bem de mais, Zemano, ai desculpa, Isabelinha, ai desculpa,Domigos, ai desculpa Azedo, ai desculpa está bem ?…

MUDANÇA DE RUMO

“Sim, creio que, depois do derradeiro sono,
há de haver uma treva e há de haver uma luz
para o vício que morre ovante sobre um trono,
para o santo que expira inerme numa cruz.
Creio que Deus é eterno e que a alma é imortal”

Guerra Junqueiro

Quando iniciei a minha participação neste blogue, não antecipei o momento da minha saída. No entanto, nunca me permitiria retirar-me no ” calor da refrega”, por qualquer razão que não tivesse exclusivamente que ver com a minha vontade de prosseguir.

Nenhuma manobra de intimidação ou tentativa de condicionamento surtiria em mim qualquer efeito dissuasor. Nunca receei qualquer tipo de confronto e não seria agora que isso iria acontecer. O que tinha para dizer sempre o disse, com ou sem excessos de linguagem. Mas aqui, neste ” D.A.” não há inocentes, quase todos têm as suas culpas no estado deplorável a que este deprimente blogue chegou.

Há porém duas pessoas que sempre marcaram a excepção, em relação a todas os demais, pela sua urbanidade de trato: o ateu Jovem 1983 e o crente Pedro, cujos exemplos ora registo e enalteço.

No fundo, lamento não ter conseguido refrear os meus ânimos, sempre que me considerei ofendido ou sempre que, permanentemente, me tentavam achincalhar com as formas mais inadmissíveis de ataque pessoal.

Mudei o meu comportamento inicial? Mudei, sim. Mas, a partir de uma certa altura, tornou-se insuportável ter que aturar as constantes e desrespeitosas invectivas de Baal e João C.

Fartara-me de ser o cristão disponível para constantemente dar a outra face. Cristo quando assim fez, quis suscitar compaixão no agressor, não que O tornassem a agredir.

Depois, cansei-me dos textos recorrentemente panfletários e sectários de Carlos Esperança, um homem que profundamente me desiludiu e, em relação ao qual, cheguei a sentir sincera estima, na fase em que escrevia belos e talentoso textos.

Posteriormente, sobreveio o dia em que decidi criticar a falta de ética de José Saramago.

A partir desse dia, passei a ser constantemente insultado por alguns daqueles que anteriormente me elogiavam, esquecendo-se que sempre critiquei todos os intolerantes, fossem eles Tomás de Aquino, João Crisóstomo ou José Saramago.

Intencionalmente, não os nomeio. Eles sabem quem são.

Para mim, um homem progressista tem que ser intrinsecamente democrático e tolerante.

Se não o for, seja politicamente à direita ou à esquerda, será sempre para mim um reaccionário.

Não vou abandonar definitivamente o ” D.A.”. Conto cá continuar a vir de forma, porém, mais espaçada, para comentar qualquer texto que me motive, como é o caso dos interessantes textos de Ludwig Krippahl.

Lamento não poder fazer a vontade àqueles que gostariam que abandonasse definitivamente o ” D.A.”

Mas um livre-pensador, seja crente, ateu ou agnóstico, determina-se exclusivamente pelo imperativo categórico da sua determinação interior.

E essa nunca me faltou nem faltará…

Lamento que este espaço que tratava com seriedade as questões a que se propõe, se deixe degradar com “comentários” grosseiros que só empobrecem uma obra inicialmente muito digna. Assim não tarda que os ateus se voltem para Deus – seja isso o que for – à procura de respeito.
Aos autores originais – se não são os mesmos – os melhores cumprimentos.

Ó Zé! O vinho da última ceia foi, milagrosamente, transformado a partir da água do rio jordão.
Cultiva-te pá!!!

A televisão está hoje ao serviço dos beatos. Desliga-se e pronto. Aproveita-se o sol para um bom passeio. E está-se muito bem!

O Elmano já anda por aqui há tempo suficiente para não o confundires com ninguém, mas de um anormal como tu tudo se espera.

Reparo que continuas a chuchar com entusiasmo na chupeta do Carpinteiro. Força pá! não lhe largues a braguilha… (gostos não se discutem não é verdade?!)

Quanto aos meus comentários, podes limpar o cu a eles e fazer papel de rebuçado para chupares. Tu que tanto gostas de chuchar…
Bom proveito ó LABREGO! ) Eh eh eh…

Ah! … já me esquecia!
Vai chamar Carpinteiro à puta da tua mãe ou ao corno do teu pai. O meu nome é zemano, carpinteiro é a puta que há-de parir (que a que te pariu não tem culpa).

Nota: Já que gostas tanto de colocar vídeos, coloca um da tua “maravilhosa esposa ateia (com o teu “melhor” amigo também ateu), aqui no blog para apreciarmos, logo se vê. Pode ser que marche, tá?

Até à próxima, (e desentala o caroço da amêndoa do “rego” que a Páscoa já lá vai) ó LABREGO!

Carcaça de João Paulo II, o Papa da Sida, já está à superfície, para ser submetida a mais uma fraude do Milénio.
A Igreja Romana foi forçada, por Ratzinger, a ter um novo Beato, com milhões de mortos de culpa.
A beatificação de Ratzinguer já está na calha.